El volcán despertó después de años de inactividad. Como señales de advenimiento ha hecho un montón de desastres, entre ellos ha matado animales, ha paralizado carreteras y ha llenado de cenizas miles de kilómetros. Durante la noche es un coloso pirotécnico que arroja fuego, que ruge y tiembla, que se muestra elemental y terrible recordando que el fondo los hombres no somos más que una especie imbécil que no entiende nada de la lógica de la tierra donde vive y que luego de tantas advertencias se niega a moverse de sus faldas por un apego romántico. El volcán, entonces, redobla el escándalo y la piroclastia como si se tratara de una bestia a punto de entrar en  pelea. Sólo entonces unos pocos corren y se detienen neciamente a ver con sus prismáticos como los aerolitos cruzan el  aire ceniciento. Corren otro trecho, se voltean y vuelven a correr y a voltearse hasta que sienten bajo sus suelas  el crujir de las grietas que empiezan a abrirse en las laderas. Es entonces cuando corren de verdad sin volver a mirar atrás y es cuando todos los lectores de la escala de Richter se elevan asombrosamente, pero no hay ya ningún vulcanólogo o ingeniero que se quede a leerlos o a interpretar esa nube de humo azulada de la que sale, todavía cubierto de magma incandescente, el pequeño dragón en celo, quien antes de  ir a buscar a la hembra aún invierte tiempo en hacer un par de piruetas en el cielo ensangrentado de piedras encendidas.